Я рисую на стене во дворе, Чтоб свою подробно выразить суть. Дело даже не в красивом орле - Не всегда его мне нравился путь. Нитка жемчуга – совсем не аркан, И она не оборвёт цапли взлёт. Но вот-вот накроет тень маяка Долготою не отмеченный грот. И давно промок рубахи сатин, Пота бисером усеян мой лоб. У меня в рисунке сотня картин Поместилась. Всё! Пора сказать: «Стоп!» Завтра буду вновь подстрижен под ноль: Рисовал я ведь обычным ножом На окраине Москвы свою боль, Притворяясь, как всегда, алкашом. Мне бы краски, чтоб, уменьшив масштаб, В лист бумаги всё вместить, без потерь. Пусть морока и глазами ослаб, Но без копии никак мне теперь.