Хетта пред богиней павши ниц, Согревала телом мрамор хладный. Масляный светильник уж чадит, За стеной, в садах, звенят цикады. Одинока, в храме средь колонн. Все ушли, лишь ей не спится… Вспоминает о былом Матери-Исиды жрица. Мать её при родах отошла В мир теней…И есть её гробница… Повитуха жертвы принесла, Предсказала: - Хетта – будет жрицей! Дом отца как будто бы во сне… Смутно помнятся чужие лица… От кормилицы, отнявши по весне, Повезли дитя в столицу. Сколько лун прошло? А дней? А лет? Как она здесь стала ученицей, Приняла послушницы обет… И, давным-давно уж, стала жрицей. Сколько лиц пришлось увидеть ей? Фараоны, нищие, блудницы… И события не властны лишь над ней, Их прошли пред нею вереницы… - Мать-Исида, дай покоя мне! Ты пришли златую колесницу, Пусть Анубис даст мне сон, во тьме, Тот проводит на порог гробницы… Но молчит Исида, жизни мать, Не склонить мольбой, себе в угоду… Только смерть свободу может дать… И, Осирис, даст тебе свободу….