Сонет 34 Я для поэта слишком заземлён, Когда я стих какой-то сочиняю, Я чувствую и фабулы разгон И, чем всё это кончится, я знаю. Лишь тот, по-настоящему, поэт, Кто свой блокнот-бурдюк приоткрывает, И из души в него там что-то льёт, А что нальёт, ещё и сам не знает… Незрелый сок ли, крепкая ль рака, Поэт и сам не ведает пока, Пока не перебродит влага эта… Но, если кто хлебнёт из бурдюка, И захмелеет от того «кваска», Тем возвестит явление Поэта.