За черными окнами чавкает дождь, Глотая огни, засыпает Самара, И только на площади бронзовый вождь Прищурясь стоит, как на камне гагара. И сырость, и холод, и ветер в лицо, Но некуда деться в Самаре убогой… Да, что там первично – петух иль яйцо? А, на хрен их всех, разберемся дорогой. Сейчас вот с булыжника только спущусь, По спящему городу тихо пошляюсь, А то ведь я так до утра простужусь – И так ежегодно переохлаждаюсь. Подумавши так, вождь согнуться хотел, Но, втиснутым в рамки металла жилета, Навек остается лишь горький удел – Быть твердым во всем, как морская галета. И долбят упорно фуражку вождя Холодные капли осенней невзгоды. Уйти невозможно вождю от дождя, Ведь бронза, увы, не меняет погоды…