ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ Колея дороги непролазной… Этого Европам не понять, С колеёй той грязной, безобразной Довелось тебе повоевать. Как хрипел ты на дороге этой, Надрывался, не жалея сил, И, как все Российские поэты, Не допел ты, не досочинил! Видимо, мотора не щадил ты, Клапана не поберёг свои, Потому, наверно, не дожил ты, Вырвавшись из этой колеи… А быть может, умер, как другие, Задушило серое хамьё Иноходца матушки России, Совесть воспалённую её. Словно по религии Индусов, Той, что ты придумал без затей, Люди превращаются в Христосов Или же в подобие чертей… У меня в башке одно, хоть тресни, И никто меня здесь не собьёт, Ты посмертно превратился в песни, Песня твоя всех переживёт! Только жаль, что нет тебя живого, За тобой я был, как за стеной, А теперь ни брата и ни бога, Колея одна передо мной… Я теперь рискую наудачу, Сердца своего не берегу, За тебя я пью, хриплю и плачу, Только петь, как ты, я не могу!