Можно в прошлое перебежками как по минному полю пройти, на немножко опять стать прежними и почувствовать снова в груди не от старческого непотребства постоянно зудящую боль, а когда в переходе от детства, как волной, захватила любовь, и проснулась в тебе природа, вся её неуёмная власть, и рванулся, не зная брода, в омут, в тот, что зовётся «страсть»? Вот тогда я и стал охочим стихоплётничать, словом звеня, и в по-детски наивные строчки перелил, что вселилось в меня. До сегодня дошедший из детства не могу я в себе одолеть чувство, что я под гнётом наследства тех далёких мальчишеских лет; не считая обузою дикой, совершить не пытался побег и сгораю в любви многоликой, где лишь крохи достались себе. Потому всё, что в мире творится, словно траками танков по мне. Кровоточа, кричит на страницах моё старое сердце в огне.