Голос
Душа - из грез несбыточных сплетена...
Что верным обликом сокрыта, рождена.
Пьянящей болью тайно вскормлена...
Чего -то ожидает, чему- то отдана.
Сознание, же, как засохшие букеты,
Овеяные пеплом времени и дня.
Погасшие в невольности запрета...
Испитые в мгновенье - гибель сна.
Вновь пальцами, что тонки, слвоно иглы...
Сыграют свой реквием для тех...
Чьи грезы не сбыточными были....
Чьи слезы превратились в странный смех