ПАМЯТИ ПОЭТА В тот день воскресный дети мчались с горки, Морозный день на солнышке сверкал, А где-то там, в Америке, в Нью-Йорке, Поэт Иосиф Бродский умирал… Освободился от земных страданий, От клеветы, от славы, от идей, От всех гонений и от всех признаний, И от сердечной боли за людей… Выходит и в Америке не могут Поэту жизнь хоть чуточку продлить, Зато, куда ни кинь, везде помогут При случае её укоротить. И что корить неровную дорогу, И что кивать на наших плачей… Когда поэт себя вверяет Богу, Он на Земле становится ничей. Буянит, пьёт ли, или носит схиму, Безвестен ли, печально ль знаменит… Идёт по жизни так, как будто мимо, А Бог его устами говорит. Кто слушает, а для кого потёмки В душе на слово – это не беда… Его откроют для себя потомки, Там в будущем, грядёт его страда. Чтоб колосилась рожь – всего основа, Чтоб не погиб от злобы этот свет, Как в Библии, «сначала было слово», А для того и приходил Поэт! 1996г.