Серёжа, а в Рязани бабье лето, Ах, если б мог тебе я рассказать, Что многое тобой здесь не воспето, Что очень рано в тридцать умирать. Теперь в Рязани зеленеет озимь, Здесь яблоки пахучие, как мёд, В который раз идёт к Рязани осень, Как женщина к любимому идёт. Но некому встречать её стихами, Снимать одежды, косы расплетать, И некому за дальними стогами Её глаза и губы целовать, И некому до самого рассвета В обнимку с нею по полям брести… Теперь такого нежного Поэта По всей России, видно, не найти. И от того она так горько плачет, И золото роняет на песок… Сергей, Сергей, как жаль, что ты иначе, В тот чёрный вечер поступить не смог… И вот теперь по-вдовьи бабье лето Упало в стог соломы средь полей, Но не вернуть ему назад Поэта, Что улетел за стаей журавлей. Рязань 1968г.