Пустые люди в суточном приюте, Пустое время в суточной стране, И я стою, как путник на распутье, Боюсь пропасть в безудержном вранье. Пустое небо, дождик моросящий, Пустой трамвай, грохочущий, как гром, И пресс вопросов, на виски давящий, Куда идем, и для чего живем? Куда идет вон тот простой прохожий, С авоськой-сеткой золотых времен? Ах, как же он на моего отца похожий, Вот обернулся… Нет, совсем не он. Совсем не он, чужой, седой, небритый, Бредет проспектом свальных перемен, А в спину хохот новой Маргариты, Из новых глав предательств и измен Сжимает холод в пустоте квартиры, И одинокость в толчее дворов, И все сгорает – недруги, кумиры, В протуберанцах ведьминых костров…