Ко мне приходит Смерть В изысканном обличье, Не та… Не та – скелет И саван на плечах. Ко мне приходит Смерть, Наряд на ней приличный, С улыбкой поп-звезды, Но с тайною в очах. Приходит по утрам, Все знает-понимает, Что утром я – никто, Я утром мягкотел, И призрачным лучом По комнате порхает, И шепчет мне про то, Что очень много дел. Что у нее коса: «Вот, посмотри», и тычет, «Зазубрилась вконец, Клиентов – легион, Ну, посмотри в глаза», И жалобно, так, хнычет, «Ну, обними меня, Составим фамильон» И трется, и зовет, Меня в мужья, косая, И ледяной рукой Оглаживает грудь… Ужели мой черед Стучаться в двери рая? Но как холодный душ: «О рае – позабудь!» «Но ты же только Смерть, И судишь не по чину, Ты косишь – так коси, Коси, не прекословь! Мне не дадут гореть, Поди, найдут причину, И будет мне покой, И будет мне любовь!» «За что? За дурь твою, Подобье человека? Все продал, прогулял, И молишь, лишь, оков… О, как я устаю, О, злая данность века, Без пользы вас косить, Косить вас, дураков! Добро была б война, За землю и за брата, За жен и матерей, Тут и подход другой. Хоть и мошна полна, Но я - не виновата! И с легкостью машу, Машу своей косой» «А что тебе сейчас Смущает, непоседа? Чего переживать, Возьми и не хами!» А Смерть, прищурив глаз: «То пиррова победа, Труп трупу, все же, рознь, Хоть это ты пойми» Ко мне приходит Смерть, В ней скорбная усталость, У Смерти тоже есть Достоинство и честь. А в нас-то, в нас-то что, От этого осталось? Ответ ищи в себе, Ответ, увы, не здесь…