«Поэты ходят пятками по лезвию ножа, И режут в кровь свои босые души» В.С.Высоцкий Есенин неудобно влез в петлю, А Маяковский просто застрелился… На мысли, часто, я себя ловлю, А что Высоцкий, если бы не спился? Рубцов задушен, Шпаликов, опять, Пеньку с похмелья спутал со свободой, В традиции до срока умирать, У этой части нашего народа. В Елабуге раб Слова частый гость, Что тянет в заскорузлую сторонку? Как что? Обыкновенный ржавый гвоздь, В чулане покосившейся избенки. Торчит он шестьдесят, с немалым, лет Наверное, для тех, с горящим взором, Кто жить, когда Марины в жизни нет, Считает недостойным и позором. Потрогав и поцокав языком, И зачитав Цветаевские строки, Вдруг, приколотит точно же такой, Какой-нибудь поэт, в своей берлоге. Ранимая натура наш поэт, Который больше, чем поэт, в России, Перо, вино, петля и пистолет, Вот вам изнанка Дара от Мессии.