Мы не дождёмся ни епитимий и ни анафем, ни откровений и ни советов, что делать дальше: и на ошибки, и на утраты – «пошло-всё-на-фиг», мы даже правды не отличаем от лжи и фальши. Линяя, блекнут ночные ласки, дневные речи не убеждают, перцовка стала кислей Фетяски, не обжигает и, как и время, уже не лечит, а мы упорно не отличаем лица от маски, печаль от позы, слова от звуков, оскал от лика и, замещая лукавым делом любовь распутством, храним в комодах сухие шкурки былых реликвий, переливая своё пространство в альков Прокруста, и заменяем простую ясность на камнепады туманных мыслей, пустых иллюзий, крикливых строчек, мы даже той, что на дне стакана, уже не рады и почитаем крестовой жертвой удел сорочий. Когда, сыграв на чужие жизни, упрёмся в осень, не разбавляя лишь только водку, а остальное поделим на два и на четыре, на шесть и восемь, крестовый пафос сухой осиной в груди заноет.