Меня мучит предчувствие смерти, Это очень хреново, ребята, Настоящей и страшной, поверьте, Не какой-то там смутной, абстрактной. Изнуряющей паникой полн я, Каждый нерв в моем теле в напряге, И холодного ужаса волны По душе, словно тушь по бумаге. Представляю себя: то на свалке Вздутым трупом червивым, ослизлым, То в гробу, что стоит в катафалке, В окруженье умолкнувших в тризне. Я устал, сердце тоже устало, Между стуками паузы чаще... Видно все, я смещен с пьедестала, Видно свыше приказано: "В ящик!" Я не верю, но все ж инстинктивно Осенил себя крестным знаменьем... Мозг мой скован в тоске неизбывной, Но рука сохраняет движенье. И вот этой живою рукою, Как известный барон из болота, Я тащу себя в жизнь! Мне покоя, Мне покоя пока не охота... А охота хоть сгорбленным, гадким, Но дышать, слышать, видеть, поверьте - Жизнь дается нам раз, как загадка, Правда с ней и предчувствие смерти...