Я ощущаю времени стриженее… Как локоны в падении на дно… Как ненавистно мне его движенье… И как жестоко сшито им кино… И пусть я роль в его любимой драме… Пусть мне порою живописен, этот стон… Пусть красками дает напиться ране… Но зрим уж рокот фальши за спиной… Безвольны мы… все мы в её темнице… Оковы установленные ней… Лишь изредка дает она водой напиться… И то, что б продолжать игру на смерть…