Эта осень растекается Акварелью по Москве, На ветру продрог, ласкается Лист к обмякшей синеве, Льнет к груди земли простуженной, Чертит в воздухе спираль, После лета сон заслуженный – Вот и вся его мораль. Отдышал, отжил, отрадовал, Отслужил короткий срок И, похоже, не досадовал – Все, что делал, было впрок. Мой век дольше, чем у листика, Я – почти Мафусаил, Моя жизнь – эквилибристика На пределе зла и сил. Девять сотен лет пред Господом, В Книге Книг своя строка… А меня помянет походя Чья-то легкая рука? Так бегут мои мгновения, Столько хочется успеть, И пугают дуновения, По которым мне лететь Вместе с листьями опавшими – Отдышал, отцвел, отжил… Кроха, мира не узнавшая – И почти Мафусаил.