Морфий
Концом иглы пронзает кожу
И заструилась смерть по венам,
А извороты мышц похожи
На танец необыкновенный.
И притаившись на иголке
Застыла радостная мука.
Подземной, дьявольской засолки
Рогатый черт бормочет в ухо.
Он дьявол. Белый порошок
Беглец в зеркальных отраженьях.
Как сон, не близок, не далек
Свет в наркотических виденьях.
И по мозгам, как колесом,
Раздавит череп, мысли в клочья.
Забвением вернулся сон.
Так нет! И этот сон отсрочка.
Не показывайте это стихо Вальдемару :wink5: он тут кого-то на днях за сигареты простые ругал :biggrin2:
Тема \"не моя\", но стих понравился.
karina025
пн, 03/11/2008 - 01:37