Мой Октябрь двадцать пятый. На столе листок измятый, Рюмка водки, банка шпрот - Одинокий натюрморт. За окном осенний дождик - Автор песен и художник. И со мною старый друг, Не нашедший мне подруг. Он как я, глядит на время, И почёсывает темя. Тихо что-то говорит, Не показывая вид; Что на сердце так же сыро, У него ведь тоже было - Двадцать пятый давний май! А теперь в груди Февраль... Что ты скажешь мне сегодня? Знаю, всё давно уж спето, Всё допито до рассвета, Только лето... далеко...