Эх, поэт! Да ты художник! Без холста и без кистей, Плетью слов по нежной коже… Сотней, тысячей плетей… Высекаешь на бумаге Бремя мучивших идёй, Слово – символом отваги Превозносишь всё сильней. Воспеваешь, осуждаешь Жизнь, добро, любовь, людей О себе лишь забываешь И горишь в плену страстей. Правда, вымысел, реальность – Всё смешалось, всё срослось, Жадность, доброта, опальность – Всё сквозь строки проросло. Проросло, заколосилось Корни – в души и сердца. Слово! Только слово- сила, Остальное – суета.