Опять творится что-то в атмосфере – мозги аморфны и ломает кости, болит в груди и не хватает злости итожить старость, прибыль и потери. Лишь констатировать кой-как могу бессилье рук, абракадабру мыслей, которые лапшёй в мозгах повисли, но чаще лишь иголкою в стогу. Смешно и больно это сознавать мне, но от реальности, куда же убежать? И я не буду плакать и дрожать. Увы, судьба – не по сезону платье. Её не сменишь и не сбросишь с плеч. Всё, что дано, с улыбкой принимаю. Я в старости немного истин знаю, но то, что знаю, хочется сберечь и передать (пока не на погосте) Алёше, внуку – мысли, знанья, веру… Но вновь я обвиняю атмосферу: мозги – как тесто, и ломает кости.