Кто нагло врал, что без стихов мне край? Я целый месяц придавался лени Бессовестно, с каким-то упоеньем Сам у себя живое время крал. И пустота похмельная души Бескрайней бездной простиралась к ночи. Я даже под сурдинку, между прочим, Не замышлял бокал тот осушить. Мне было всё равно, и даже так, Как если бы и не был я поэтом, А мир несовершенным чёрным склепом С вчерашней сигаретой натощак. Я был не я, не рвал и не метал, И даже не манкировал любовью, И не орал на пьянках и застольях, Как глупо люди гибнут за металл. Я стал иным. Мне в пору модный фрак, Давно к лицу бесовская удавка… И я молю, что сделает поправку На ветер мой хороший давний враг. 11.07.2008г.