То место, где на все века закопаны Описанные в библии таланты, Искать и долго, и довольно хлопотно, И как не вспомнить старикашку Канта. Клиническая, в общем-то, история, Мы перед правдою в одном исподнем, А время, шляясь бестией голодной, Охотится на нашей территории И, настигая, ярлычочки клеит нам, Где прочерки сплошные вместо «было». Невесело жалеть о несодеянном, О том, что с нами так и не случилось.