Ни зимой, ни летом никуда не деться. Из архива клеток достаю я детство. Пухленькой ладошкой ворошу былое и брожу я кошкой возле урн с золою. В водах старой Витьбы узнаю я лица. Мне их оживить бы, да нет живой водицы. Нет живой водицы! В горе я безмерном. Крик вечерней птицы кажется предсмертным. Прошлое осколком в сердце, а не снится. Господи! Ну сколько это будет длиться, – прошлого виденья, боль переживаний и родные тени в ужасах страданий? 11.06.1998.