И вроде ноты были верными, И трубача тошнило в такт, Но что-то шкрябало по нерву мне, Что где-то с музыкой не так. Что, соловьями, но не курскими, Печаль приветила не тех К столам с холодными закусками, В альковы траурных утех. И что адептам всепрощения В сутанах, и не только тем, Вдова фривольно как-то щерилась, Плеща шампанским в декольте И натурально горе мыкала На обшлагах скорбящих туш… Хрен угадали вы с поминками: Седлай, Господь! Маэстро, туш!