Для чего я пишу? Для кого? Ради славы ли? Ради тщеславья? Я понять не могу одного: Почему для всего моего Я одно подставляю заглавье? На фантазии смелый и юный Я легко говорю о Высоком. Но тепло мне всегда и уютно, Каждый день просыпаюсь утром, В доме своих пороков. Кто позволил писать стихами Молодому задорному парню? Философию он руками Не творит, а её ведь веками, Мудрецы называли «Камнем». Потому что она тверда. Даже сильным этого мира Она была слоем льда. «Философия неспроста» Разгадает загадки эфира. Я её лишь коснулся слегка, Лишь ночами я мыслил немного, Не достигнув в пути тупика, Я почувствовал: Чья-то рука, Направляет меня в дороге. В чем же смысл нашего бытия? Я спросил, похрабрев на мгновенье, Не ответило мне моё «я», И холодного пота струя, Подарила мне вдруг вдохновенье. «Наша жизнь – это к богу путь!» И задумавшись – я согласился, Нам с пути своего не свернуть, Сам себе, вдруг, сказал я: «будь», И во сне, вдруг, ночном забылся… 17.05.08