Я памятник ваял рукой проворной, К утру его разрушила толпа, Горланя: - тут тебе - не дом игорный, Сатиру, видишь, вздумал он крапать! Я встал, чеша затылок у развалин Былого обелиска моего. Подумал: - на хрена ты лезешь, парень, Ища своё с поэзией родство? Ужели пониманья не хватило – До лампочки всем мир твоей души?! Обида, накатив, вмиг откатила, И, словно озаренный, я решил Уйти от побуждений быть понятным, Найти ключи от собственных оков. Стереть с души плевков присохших пятна, И надписи: "Ацтой", "Для дураков", "Баналка", "Лажа", "Аффтар выпей йаду"..., На окнах поэтичного нутра. Пройтись по ботаническому саду, Где расцвела вчера сирень с утра. Бродя по благо-пахнущим аллеям, Избавив мыслей дом от шелухи. И ни о чем, что было, не жалея, Сев на скамейку, написать стихи: О виденном, запомненном годами, Об истинных друзьях, картинках снов. А проходящей мимо важной даме, Экспромтом два сонета "про любовь". Сложив в карман блокнот и авторучку, Взглянуть на небо, голову задрав - Лазурна высь, чиста, светла, ни тучки - Вдохнув поглубже, прокричать: – Ура! Не стану строить памятников ветхих. Театр открыть свой собственный решил. Давать в нем буду скетчи, оперетки, Трагедии и драмы… для души…