Ты живёшь на улице 22-го листопада, В домике-крохе, на окраине провинциального города, В чьём пространстве, раздвинутом ветром, довлеющий взгляду Свежевыпавший снег пахнет морем, тоской и голодом. Словно высохший трупик пчёлки, застрявшей в раме, Обмороженный лист всей легчайшей ломкостью тела Рассыпается в пыль, похрустывая под ногами. Дорога домой петляет, но что же делать С ребяческою надеждой случайной встречи. Но ты все время в разъездах, тебя никогда нет дома. Как близорукий спросонок натыкается на предметы- Мысль любая к тебе возвращает, кроме Мысли собственно о тебе. Тебе же дела До меня никакого нет - что вполне печалит. Как бельма уснувших окон залеплены небом, Так кусками льда набилось в гортань молчание. Как странно опять возвращаться к заколоченной наглухо двери, Сквозь разбитые стёкла смотреть, как сквозняк шевелит обои Пополам с листвой в помещенье, в котором стены Ничего не помнят – оттого и горды собою.