Апрель
Не мёдом солнце капает гречишным,
а оловянным кажется слегка.
Сухие тротуары - лишь горчичник
от изобилья грубого песка.
Гремит бульваров яростное скерцо,
и хочется сказать: "скорей лети
комочек тёплый, серенькое сердце,
печальный чиж в распахнутой клети."
А ветр ревёт трубою грамофонной
и пыльный вьюн несёт по мостовой.
Свистит шоссе всклокоченной валторной.
И день спешит, спешит, как вестовой.
Шумит и плещет, радостно-безумный,
в толпе речей расстроенный оркестр.
Земля лежит распаренным изюмом.
Жнивьё травы вздымается окрест...
Вот переулок, тинистый и синий,
в бойнице неба наледь холодка
и слышен скрип упругих крыл гусиных,
коварно превращённых в облака.*