Говорила мне при жизни мама: "Не умом живи, а по душе!" Вот и стал я лириком упрямым, А ведь мог бы ездить на "порше". Пишется полвека эта повесть, Сага задушевная в стихах. В ней лелею собственную совесть, Как осёл упёрто, а не страх. В юности душа, раскрывшись, пела. Ставни, рамы, вскоре, кто-то спёр. От плевков, каменьев, задубела, Но поёт, пока ещё, с тех пор. «Не жалею, не зову, не плачу…», Пусть простят мне небеса грехи. Ни «порша», ни дачи, и удача – Редкий гость. Зато пишу стихи…