Сотканы белые наши одежды Кому-то навырост, кому-то впритык, И вместе с первым родится последний, Зарытый покуда, до времени крик. Связаны впрок и венки на могилы, Сбиты и Обиты тканью гробы, Только не вырыты ямы сырые, И не отлиты покуда кресты. А мы беспечно хороним надежды, На душу валим навалом грехи, Копим и копим с упорством невежды То, что нельзя за собой унести. Да и оставить было б постыдно, И потому полыхают костры, И мы седыми бросаем по ветру Иссиня-черные горсти золы. Сотканы белые наши одежды, Вытканы проседью наши виски. Мы выжигаем свои же ошибки Из душ перед тем, Как навечно уйти. Не от того ль дым слезу выжимает? Не от того ль так печальны костры, что по садам старики зажигают, В кучу сгребая листву и грехи?... ***