Сон о серебряном веке. Художник и поэт Смотрю за темную вуаль. А вижу берег зачарованный, И зачарованную даль А.Блок Двойники, незнакомки, поэты, не закончилась наша игра В диком танце кружась до рассвета, прожигаем мы жизнь до утра. Только снятся какие-то дали, а в душе обрывается боль. И поймем и поверим едва ли, что доиграна странная роль. Будут снова шуты веселиться, будут девы поэту внимать. Только он эти странные лица, не запомнит, и пьяный опять Уведет ее в дом для свиданий, и уйдет, и родятся стихи, Куртизанка в бессилье отпрянет, и простятся любые грехи. Эта гордая дама, актриса, к нам шагнула из прошлого века, Двойники, как высоко и низко доиграется славная пьеса. Век серебряный блещет и манит, в эту даль, тишина пред грозой. Только дивный художник обманет. Но какой ты была молодой Даже демон поверженный плачет, постигая прекрасную суть. Ты жила, не умела иначе, боль согнула, уже не воздохнуть. Только тот, кто устало сжимает, снова кисти в красивой руке Эту боль и тоску понимает, а поэт он запел и отпел. И опять двойники окружают, и в бессилье стираются сны. Незнакомка во мраке растает, мы усталы, темны и больны. Мы погибли без света до срока, только он нас сумел воскресить. И ирония вечная Блока, и художника дивная кисть.