О как бы мне хотелось жить в ту пору, Мурлыкать по-французски, флиртовать, Дремать у клавиш пред её минором И на балу о глупости болтать, Чрез весь проспект за дурой волочиться И пред свечой философа читать… Но что за прихоть? – чудо не случится, - Нам времена, увы, не выбирать. Знай, маскарад разноодёжих обществ Несёт в себе всё тот же постулат – Не навреди, очеловечься, в общем Презри свою беспомощность, собрат; Переродись из помыслов о низком, Не будь мешком, набитым требухой И ты поймёшь, что радость где-то близко… Так о какой же жизни, о какой Вздыхаешь ты, юнец двадцатилетний? – Не всё ль равно во что одета плоть? Все времена собрав в одно соцветье Одним для всех нам лучиком Господь. И кем я буду: мельником, тираном, Истопником, поэтом, рыбаком? – Ответ один на том святом собранье, - Да, кстати, друг, тебе он не знаком? Да-да, тебе, раб нано технологий? Что скажешь ты, о, признанный поэт? А он звучит, звучит и в каждом слоге Незримый свет, благословенный свет. Вот истинная радость тех, кто слышит, - С таким Огнём в любую мглу светло. Но голос мой всё тише, тише, тише И озаренье временно прошло.