Мы с нею встретились четвёртого июля. Она пила бордо, а я - портвейн. Нам знаменитый менестрель из Ливерпуля исполнил песню про вчерашний день. Потом какой-то хриплый итальянец нам намекнул на то, что жизнь - одна... Как в полусне я пригласил её на танец, хмелея больше от неё, чем от вина. Мы в танце медленном кружились час за часом, не замечая смены ритмов фонограмм. И я подумал: "Как она прекрасна!", - вдохнув шанели приворотный фимиам. И, незаметно, современные ансамбли сменил немецкий трагик Мендельсон... Я шёл за нею прямиком на грабли. Я всё ещё считал, что это - сон... . . . . . . . . . . . . . . . . . . И пусть покруче ждут читатели развязки, но и под пыткою я прохриплю в ответ, что двадцать лет живу с женой как в сказке: УМНЕЕ И ПРЕКРАСНЕЙ БАБЫ - НЕТ!