Как автомат Калашникова, строки Выстреливаю я очередями. И чувств и мыслей быстрые потоки Летят, летят... Не состязаюсь с Вами, Поэты изумительного курса... Я запоздало стартовал, наверно... Когда был молод, выходило куцо, Косноязычно, примитивно, скверно. Я презирал подначки и ухмылки, Я верил, что способен научиться. И рифмы добывал, чеша в затылке... И вот. Гляжу: задумчивая чтица Печалится над искренней строкою, А однокашники заудивлялись. И я нешумной радости не скрою: Талантами пожалуй что сравнялись. И мне не стыдно перед профессурой, Учителями, коим с преклоненьем Дарю стихи, а с внутреннней цензурой Давно покончил как и с самомненьем И ведомо теперь спине сутулой О муках слова все и вдохновенье. Продавлено у старенького стула Сиденье и уже подводит зренье, И сердце невпопад забарахлило, И пусть никто не возливает мирру, И одиночество ошеломило... Но есть о чем сказать себе и миру...