и как будто бы жизнь моя - не моя, будто с той стороны целлофана, где рисунок истерт, подновили меня, и стоят улыбаются пьяно а чего там начертишь дрожащей рукой? вот и вышли углы да обрывки, я стараюсь и тропкой какой-никакой собираю шажочки да стыки поверну - и обрыв, торможу - узелок, вместо ровной строки - дикий росчерк, вроде выйти пора, и давно уже срок быть закату и пасмурной ночи, но опять перевес и опять не о том я заспорю не с тем, с кем бы надо мне прожить бы и без и сменить бы аккорд, да желания все маловато это просто - веревки чужие связать, затянуть их узлом, как вериги, а когда пожалеют - вдохнуть и опять отвернуться от смелой интриги это проще, трусливей, но в чем-то умней, хотя в общем - дешевая пьеса, где нудны и шаблонны наметки ролей, не даря никому интереса вот и знаешь, что нужно - изнанку стереть, чистовик расписать акварелью, а прикинешь - да проще еще потерпеть до апреля, еще до апреля