Одним нажатием кнопки я вызываю толпы богов. Целый небосклон звёзд смотрит на меня. Армия идолов говорит, что я и остальные подобные мне – это главное в их жизни. Фальшивые боги, которые не отказываются от подношений. В моей власти призвать мертвецов. Нажатие кнопки - и на меня смотрит ковбой, сидящий на лошади и закуривающий «Мальборо». Лжеромантика смерти. Так и хочется оказаться с ним рядом, в этой пустыне, закурить сигарету с таким видом, будто ждал этого всю жизнь. Парень-ковбой умер от рака лёгких, но владельцы сигаретной компании заплатили ему деньги, чтобы он, даже лёжа на кушетке, кашляя кровью и дыша через трубку, время от времени курил. Двенадцать апостолов лжи. Двенадцать владельцев табачных компаний. Я и ещё миллионы людей видели, как они положили руку на библию и поклялись, что курение не вредит здоровью. Рак лёгких? Они разводят руки и говорят: «Мы не знаем…пока не доказано». Уже доказано, но это ничего не меняет. Человек мёртв, но по-прежнему курит, улыбается и скачет по прериям. Нажатием кнопки я вызываю с неба звезду. Смазливая блондиночка поёт песню про солнышко, небо и любовь. Великая магия шоу-бизнеса. Чем проще смысл, тем больше людей запомнят песню. Главное, не зацикливаться на рифме. Она должна быть простой, состоящий только из окончаний, а когда нет слов, очень важно добавить какое-нибудь «та-та-та» для того чтобы мозг не мог избавиться от мотивчика. Я боюсь выходить на улицу… Из каждого чайника, мобильника, в каждом микрофоне играет эта вшивая мелодия. Выходя на улицу, я почти не вижу людей… Лишь армии клонов-зомби, шагающих в ритме моды. Рабы моды и нелепых обычаев. Сознание чистое…глянцевое. В мире почти не осталось человеческих «айсбергов». Сознание стало похоже на кубик льда, плавающего в стакане с мочой, завистью и модой. В рядах пустоты сознания стоят даже бабушки лет под восемьдесят. Их волосы покрашены, на них - розовый топик, открывающий дряхлый живот, юбка больше похожая на пояс, через колготки-сетки, видны костлявые, волосатые ноги. Видимо, правнучка сказала: так нужно выглядеть, чтобы считаться человеком. Мы живём в какой-то карикатуре на фильм «Кин-дза-дза», где люди ползают на коленях и преклоняются перед теми, у кого цвет штанов ярче. Я не вижу красок моды. Я не стану счастливее от покупки майки от DG, я не стану лучше от приобретения джинсов, которые рекламирует Билан. Мне насрать чьё имя на бирке моих трусов. Мне абсолютно начхать, какое платье надела та или иная блондинка, выходя на красную дорожку. Я тот, кто скрутил бы этот красный коврик в рулон и бросил бы в топку. Вся идеология и философия диктуется блестящим журнальчиком. Наши мысли - это чужие суждения; наша жизнь - мимикрия; наши страсти - цитата! В нашем обществе существует разделение на касты. Как раз между фундаментальными статьями «30 новых поз » и «увеличение всего, кроме мозга » есть статья под названием «паршивая овца». В ней повествуется, что человек, на котором нет одежды с модным логотипчиком - это полный мудак, недостойный жизни. Что это тварь, недалеко ушедшая от обезьяны в кожаной одежде. Другое дело – боги глянцевой культуры. Одежда пестрит дорогими марками. Формы тела выточены под нынешнюю моду. Закрывая глаза, я вижу, как горят бутики Франции. Вижу, как взрываются телебашни. Вижу падающий в пустыню спутник. Закрывая глаза, я вижу горы из глянцевых журналов и жёлтой прессы уходящие ввысь. Я вижу ведьм-идолов сжигаемых на кострах моды. Вижу, как раскалывают топором голову Пэрис Хилтон. Пустота. Вакуум души, служащий примером для подражания. Нажатие кнопки – и я смотрю, как Христос ест гамбургер. Нажатие кнопки – и я вижу какого-то лысого мудака, чьё тело покрыто свастиками. Сделав затяжку, он заявляет, что холокоста не было. Закрыв глаза, я представляю, как бы я всадил ему нож в висок. На соседнем канале маньяк рассказывает о красоте лезвия, покрытого кровью. Нажатие кнопки – детский развлекательный канал: мультяшная крыса бреет свои яйца, потом громко рыгает и пердит. Раздаётся законсервированный смех. Нажатие кнопки – и я вижу, как Бритни Спирс делает глоток пепси и говорит, что война в Ираке пойдёт им на пользу. По соседнему каналу показывают, как парень, одетый в камуфляжную форму, расстреливает толпу из двух пулемётов. Когда земли не видно из-за трупов и крови, он героически присаживается, закуривает сломанную сигарету и рассказывает анекдот. Закрывая глаза, я вижу ядерный гриб, поднимающийся над Голливудом. Смотрю на часы – как раз должно начаться суперновое, но уже суперпопулярное реалити-шоу. Переключаю: радостная блондинка (в исполнении звезды местного завода - фабрики) подбегает к своей (видимо) лучшей подруге со словами «Я трахнулась с двумя сразу!». «Так держать сучка!» - отвечает её подруга. Закрыв глаза, я представляю, как в здание, где проводится передача – врезается самолёт. Нажатие кнопки: музыкальный канал. На повестке дня архиважный вопрос нашего поколения: у какой же звезды больше груди и кто из них с кем переспал. Эту передачу показывают уже восьмой раз подряд. Судя по всему, рейтинги превзошли все ожидания. На соседнем канале Малахов плюется от возбуждения и радости. Передача нашла нового «циркового» человека, который за небольшую сумму сидит в белом кресле и рассказывает очередную гнилую историю. В качестве умников-жюри сидят звёзды отечественной поп эстрады. Зрители в зале уселись с такими глазами, будто перед ними последний долбанный динозавр в этом мире. Под личиком миловидной блондинки написано «Девственница!!!». Обычно там пишут профессию. Наверно парень, который выбирает эти надписи под лицами, тоже был в шоке и именно поэтому поставил ещё три восклицательных знака. Идут постоянные перерывы на рекламу, где уже не пропагандируют продажу зубной пасты, а просто советуют позвонить шлюхам. Четыре раза подряд. Одна и та же реклама, где красивая девушка, как робот автоответчик, чеканит: «позвони я жду, позвони, позвони, я жду, я жду, я жду». Подобная реклама, словно гангрена, распространилась по всем каналам от вечернего до утреннего сеанса. Сегодня даже канал «Культура» предлагает закачать мелодию на телефон, для того чтобы быть реальным перцем, а не отстоем. Щёлкаю дальше: социальный опрос узнаваемости той или иной личности. Пушкина знают 30%, Собчак 70%. Ещё бы, ведь у Пушкина даже сисек нету, куда ему до Ксюши – повелительнице Дома 2. Блондинка в расплавленном свинце. Культура умирает в судорогах. Сознание шлифуется, покрывается лаком и глянцем. Вчера я видел двух восемнадцатилетних девушек, ходящих по кладбищу и истерически смеющихся над фамилиями и лицами. Если бы они были мужчинами, я бы не остановился, пока не сломал бы руки об их лица. Я хотел почувствовать, как под костяшками кулака ломаются их носы. Я хотел раздавить всю глянцевую культуру. Уничтожить всех новоявленных идолов. Переключил на канал про животных: корабль, напоминающий размерами гору, плывёт за китом, в которого летят гарпуны. Когда пойманный кит был втащен на борт - его ещё десять минут убивали, стреляя из дробовика по глазам. «Для научных исследований» - гласит название передачи. Сразу после неё идёт реклама лучших в мире духов на основе феромонов кита. Закрыв глаза, я вижу как их сливают в канализацию. Сегодня показали лысую Бритни Спирс. Утром я встретил четырёх девушек, у которых тоже сбриты волосы. В руках у них журнал «Cosmopolitan» . Их бог дал им новый приказ. Входя в метро, я вижу огромный рекламный плакат, на котором изображена та же голая Бритни Спирс, но уже беременная. Сжав кулаки, думаю о том, что надо вернуться сюда с канистрой бензина. На следующем канале звезда, сошедшая с экрана, убеждает политолога с четырьмя образованиями, что нужно повысить продажу оружия в два раза. Рядом со звездой сидит его подружка. Крашеная брюнетка – порноактриса с силиконовыми губами, грудями и мозгами, одетая в прозрачную одежду. Она называет политолога идиотом, и соглашается с мнением своего парня. Телевиденье – это пульс нашего сознания. Мы мыслим и желаем лишь то, что нам велят. Бедняга ангел и старина чёрт были вытеснены с наших плеч. Больше они не шепчут нам на ухо. Нами повелевает Большинство! Новоявленный бог, за которым стремятся целлофановые мозги. Телевиденье… Фанточини нашего поколения. Театр теней.