Я рядом. Я сзади. Я впереди. Я близко. Я всегда с тобой. Почему ты меня игнорируешь? Ты меня ненавидишь? Ты меня любишь? Мы убиваем тех, кого любим. Мы любим тех, кого не знаем. Мы ненавидим тех, кого знаем. Я тащусь за тобой по земле, мои внутренности с клочками кожи растёрты об асфальт. Я кричу, но ты не слышишь. Я молю, но ты не смотришь. Я умираю, но ты не видишь. Мы оба стареем, с каждым шагом приближаясь к смерти. Шанс выжить на протяжении долгого времени - равен нулю. Тиканье часов – это звук идущей смерти. Обжигающий свет пронзает тело – быть на свету всегда больно. Погружаясь во тьму – мы можем быть собой. Никем. Мигом. Секундой. Частью. Математической точкой в пространстве. Соотношением икса к игреку. Через миг истории – мы станем пеплом. Через секунду – умрёт наша история вместе с памятью о нас. Тик-так сказали часы – в мире умерло двадцать тысяч человек из-за теракта. Тик-так. Умер один курильщик и один туберкулёзник. Забавно…На то, чтобы выкурить сигарету, нужно примерно шестьдесят секунд. Следовательно, пока смертник, готовый к расстрелу, выкуривает сигарету – в мире, почти добровольно, умирает шестьдесят человек. Перед тем как вас расстреляют, спрашивают адрес ваших знакомых, или родственников. Вы считаете, что по этому адресу отошлют ваше предсмертное письмо, но на самом деле, по этому адресу будет отправлен счёт за пулю. За ту самую пулю, которая выйдет из вашего затылка, окрасив стену кровью, частичками мозга и черепа. Отпечаток смерти на стене напоминает винегрет с майонезом. Bon appetit. Забавно, но 80% курильщиков, которым осталось жить неделю – бросают курить. Верующий в бессмертие человек, как собственно и не верующий, – живет в среднем семьдесят- шестьдесят лет. Человек - удивительное существо, ведь шанс выжить в течении дня, составляет 00,7%. Так вот: семьдесят лет - это примерно 2209032000 секунд, или 736344000 сигарет. 736344000 затушенных сигарет о тело – это наверно больно. Самый верующий в бессмертие человек - это тот, чей пульс на мониторе через секунду будет напоминать горизонт. Самый большой реалист в мире – это новорождённый. Каждые тридцать секунд умирает ребёнок из-за политики продажи и распределения детского молочного питания Nestle. Из-за нехватки этих милых, блестящих коробочек, на которых лысый ребёночек сосёт грудь, – умирают дети. Не такие милые, поскольку тощие до такой степени, что виден почти весь скелет. И далеко не такие богатые. Тик…Так пять раз - умер ещё один тощий ребёнок в Африке. Каждый год от ожирения в США умирает 300 тысяч любителей фастфуда. Каждые восемь секунд умирает новорождённый. Обычно из-за того, что мамаша любила иглу (такие, как она, умирают каждые двадцать секунд), а пьяный папаша (такие умирают каждые пятнадцать секунд), любил время от времени побить жену. Замкнутый круг самоуничтожения человечества. Мы - органическое уплотнение пустоты. Каждые двадцать секунд счастливая семейка, заснувшая сладким сном, – не проснется из-за угарного газа, не потушенного камина. Жизнь - это то, что пролетает мимо нас, пока мы строим планы на будущее. Вот мы копим деньги на квартиру, тик-так, вот мы лежим под фикусом. Тик-так десять раз – в мире умер ещё один пациент, страдающий сахарным диабетом. Часто из-за того, что не хватило денег на лекарства. Сколько денег? На эту суму можно купить: примерно двадцать пачек Nestle или семьдесят упаковок сигарет, одну дозу второсортного наркотика или один розовый топик, купленный милой блондинкой в супермаркете. Вам тоскливо? Сомневаюсь. Человек глух к биению чужого сердца. Вы совершенно счастливая математическая точка в пространстве. Нам не жаль людей, которые погребены под двумя небоскребами, но мы готовы плакать от вида бедной птички, сбитой проезжающей машиной. Мир восстанет из пепла своей надежды, уповая на безумие совершенства. Каждая новая религия рождается из страха. Тик-так. Мы микроорганизм, плавающий в океане. Тик-так. Мы рыба, плавающая в океане. Тик-так. Мы ползущая ящерица. Тик-так. Мы обезьяна, взявшая палку. Тик-так. И вот, через каких-то 3,85 миллиарда лет, мы, Люди, верующие в то, что созданы на шестой день сотворения мира. Если мы часть Бога, то мне страшно представить, какая именно часть его тела. Если Бог бесконечен, то это возможно только при условии, что он существует в каждой точке пространства... Все горы мусора и унитаз в нашем доме – тоже его часть. Он в пуле, прошивающей нашу черепную коробку. Он в каждой из 736344000 сигарет, которые можно выкурить за жизнь. Дьявол и ад тоже часть его тела. МЫ рабы Бога, наши оковы – эта надежда не бессмертие. Для того, чтобы потерять веру, достаточно увидеть ямы, усеянные сотнями трупов. Для того, чтобы поверить в существования Дьявола - достаточно посмотреть на человека, который дал указание заполнить эти ямы... Мы - это очень хорошее удобрение для фикуса. Замечательное удобрение и не более. Хороший корм для червей. Если никто не радовался вашей жизни, будьте уверены, что после смерти, пару сотен червей будет вам благодарны. В тот момент, когда черви будут доедать глаза – ваши близкие будут думать, что вы в лучшем мире… Примерно в тот момент, когда черви доедят ваше тело целиком – все ваши вещи, на покупку которых вы потратили жизнь – будут выброшены на помойку. Когда ваши кости станут прахом – черви будут доедать глаза тех, кто знал вас. Смерть - самоубийца. Когда умрёт последняя органическая точка пространства– её не станет. Она будет последним богом в этом мире. Все боги были когда-то бессмертными… Она всегда с тобой. Её, в отличии от других богов – ты встретишь независимо от веры.