«А ты всё снишься каменному льву, чтоб чёрным ходом в прошлое вернуться» Это двустишие Михаила Дынкина появилось сейчас перед Вами, чтобы прояснить суть этой заметки. Вот восьмистишие из его новой книги «Не гадай по руке» Это мои любимые стихи. Молодая луна. Чарли Паркер. В зазевавшихся комнатах дым сигаретный, причёскою панка череп мрака украсивший. Льды Одиночества или в стаканах звякать тающим кубиком звёзд… Спотыкается мимика пьяных на поверхности звуков и слёз. Я понимаю, что представлять в Инете Михаила уже не нужно. Кроме всего, он уже пролился живительным дождём из ноосферы на бумажные листы. Тогда зачем? И тут становится виден тот самый - черный ход в прошлое. Волею судеб, я оказался на доживании в Израиле. И почти десять лет полагал, что время в русской поэзии остановилось, а нас всех навсегда победили демократизированные монстры. Но звёздный ветер в конце концов занёс и меня в ноосферу русской поэзии. И, батюшки-светы!!! Я неделю летал по серверу Стихи.Ру, наслаждаясь самим фактом поэтических чувствоизлияний. А на качество стихов не обращал никакого внимания. И, вдруг, налетел, как голубчик, на поэтический утёс Михаила Дынкина. И отрезвел. Потому что понял, что современная русская поэзия продолжается. Иероглиф Жёлтый рог ив, опущенный рощей в голубую спокойную заводь. "Иероглиф созвездия проще освистать, чем по воздуху плавать..." - думал скептик, снимая на память с ветра кожу растраченной мощи. У ограды сидящие белой обнимали колени и как-то становилось вдруг не по себе нам, оттого что смотрели на карту, по которой ползли наши тени, города накрывая бестактно. Брал перо гриф в колючие когти. Пишет: "Бык поднимает испанца на рога жёлтых ив..." Иероглиф в чернозём забытья закопал царь. Золотой головой оцелота покачал и пошёл восвояси. Синий вой оторочил болота. Ночь кидалась комочками грязи в разоряющих гнёзда. И кто-то собирал голубику фантазий. У ограды сидящие белой (подбородки в подставках ладоней) увидали изрезанный берег, поделённый на равные доли меж тюленями и корабелом, ждущим смерти в ветшающем доме. Милый друг, что останется, кроме иероглифа в чепчике пены? Вот так. Нет уже этой великолепной подборки. Из того, что я могу порекомендовать в Инете, то, что я нашёл – http://dostaliuze.livejournal.com/5571.html И ещё стихи. Я так люблю его удивительные стихи с неповторимыми эпиграфами Запад И вчерашнее солнце на чёрных носилках несут О.Мандельштам Журавлиные сны на изломанных крыльях приносят то ли осени свет, то ли строгую музыку зим. Все парят и парят сквозь холодную дымку березы – белый танец ветвей над глухой чернотою низин. Тихо стонет трава. Каменеет дорога покато. Далеко-далеко, опустив подбородки на грудь, в гимнастерках ночных, виснут красные кхмеры заката на скрещенных лучах, Сатане озаряющих путь. Там на самом краю, за горами из пыльной бумаги, в изумрудных мирах, где луна дрессирует тунцов, оставляют следы горьковатые капельки влаги на прозрачных щеках погрузившихся в транс мертвецов.