Кердык. Повержен. На лопатках. Мне в наслажденье боль тупая. Пророк косит под шалопая, Но только с Бога взятки гладки. На горло ангел наступает И в почку целит из рогатки. А почка – штука дорогая. Уже давно не всё в порядке. И сам косой, и жизнь косая, И сам себе уж не хозяин. Но даже если вовсе гадко, Душа (совсем) не исчезает, Но прячется. Куда-то в пятку. …И что ж я так её пугаю?