На улице холод, киоски и гопота… И у моей мечты сломанный позвоночник. Но я знаю, что такое красота – У нее нет ничего общего с этой ночью. Здесь асфальт, здесь серая поверхность, отражающая то, что встает с примятой травы… Не обнимет, и не, прорастет сердце, Потому что со мной, такое дерьмо как вы. Просто нет у этих троллейбусов маршрута И пассажиры немы, как бревна. И я иду с ними и рисую мечты про утро, А утро рождается там, где умирает слово. На улице холод, киоски и гопота… И у моей мечты сломанный позвоночник. Не пьет воды, не снимет тяжести пласта И с крючка рыбой не соскочит. Здесь асфальт, здесь серая поверхность, отражающая то, что встает с примятой травы… И не обнимет, и не, прорастет сердце Ведь я такое же дерьмо, как вы. Такое же дерьмо, как вы.