Господи, кто бы знал! Господи, Ты ведь знаешь? Весь этот пыл и пал в сердце легко читаешь. Знаешь, что не молюсь: то, что хочу, - в пределе. Боже, а я ему снюсь? Ну хоть иногда, во хмеле? Поздно уже просить что-то менять и ладить, перевязавши нить, трещинки конопатить. Надо бы чистый лист, перья крыла фламинго... Надо б, да где найти? Где те пути-тропинки... Боже, на нас, дурных, как Твоих сил хватает? Это ж без выходных, сутками наши тайны, горести, просьбы, боль, войны, обиды, сплетни, каждый свою мозоль тычет вперед соседней. Чем же моя больней, чтоб Ты меня услышал: я не в крови на войне и не в пожар на крыше. Только кому еще мне разрыдаться ночью? Список молитв освящен, так что придется молча. Господи, кто бы знал! Знаешь, что больно? Он - знает. Знает - но рук не дал. Знает - и не прощает. Господи, как же смешны все эти наши порывы, если смотреть на них с горних Твоих обрывов.