Там, наверное, записано все. Если очень захотеть, то можно прочитать в пыли на асфальте историю своей жизни. Да и всю остальную историю тоже. Она там, надо только очень сильно захотеть увидеть ее. Отпечатанная легкими узорами из почти невесомых пылинок, она лежит прямо под нашими ногами, ожидая, пока кто-нибудь присмотрится, прочитает и перескажет окружающим все обо всем. А до тех пор она безмолвно смотрит на нас снизу вверх, сквозь беззаботное щебетание воробьев, молчаливость затоптанных оберток из-под мороженого и сиротливость придавленных каблуками окурков. Я иду, всматриваясь под ноги, и мне иногда кажется что я вот-вот поймаю ускользающие за грань внимания строчки, но внезапно падают первые ленивые капли дождя, прохожие ускоряют шаг, втягивая головы в плечи – и вот уже история скомкана, смыта, как это с ней всегда происходит, а я вижу только мокрый блестящий асфальт... Чистый лист, на котором можно написать что угодно. Но я не отчаиваюсь. Я знаю, что пройдет совсем немного времени, и мельчайшие частицы прошедшего снова распишут поверхность под ногами загадочными узорчатыми письменами, и я снова буду выискивать в них смысл, касающийся только меня одного, но так и не найду ничего, кроме этого наивного и не очень смешного рассказа.