..................А.П. Вдруг на столе под горкою золы – молчанье, книга и ты, весь скрюченный, неправильный как фига, дотрагиваясь, чувствуешь листы. Свет падает с недолжной высоты, высвечивая наискось «интрига», а за плечами силится цвести обглоданный пожаром куст сирени, вытаскивая корни из земли. Зачем размякшие кули ворочаешь в простуженной гортани? На горло наступают пуритане, а ты вынашиваешь прелести внутри. По чтении бросаешь костыли, за фалды ухватив руками ветер, в дорожной тешишься пыли. Словам, что где-то впереди, кричишь: «Я догоню, не ждите, буду с Вами!»