Снега России. Какие-то особенно синие, вырывающие из белых проз. Промораживающие насквозь душу, всем разрушенным в ней, и тем, что рушат. Выдыхаемые из истории, каким-то удушающим горем Подпространственным и внеэпохальным, Неменяющимся условием «русской тайны». Снега России. Выпавшие из света зимами, Собранные мозолистыми ладонями Бога, оглушённого болями, Стонами, засыпанных сажей, в тёмных норах бездумья и даже, Спастись немогущих, в руках сжимая белые трости, Не хозяева в собственном доме – гости - добро пожаловать, кому не лень - лишь бы бросали кости. Луна. Считается, что она общая, и полная, и в фазе схваток, Что, это не просто спутник земли, это её редуцированный отпечаток. Но, позвольте! Луна, как снега России, такая же, до удушья синяя, Всегда, даже если Руси границы, где-то вне пространства, в котором дрожат ресницы Проходящего мимо чужой таверны, вдруг зацепившегося размякшим нервом, В миг сравнившимся со струной, за полярность стекла. Отшвырнувшего свой «Имидж» в лужу, когда по душе, как картечь прозвенела родная до боли речь. Глубже Никогда никого не пронзает спазм, чем глядящего в выжженность лунных глаз, И глотающего боль синюю, где-то очень далеко от родины, от России. Снега России. Кружат над нею ангелы на крыльях синих И стоят, не гнутся вокруг берёзы, защищая её кольцом. И вполне серьёзно Заколдовывают нарастающей дробью тишины её леса и поля, пропахшие кровью. Детство моё, уходящее в эти корни, Вдавленное в стволы, как в литые формы, Я не зову тебя. Может быть мной не найдено верно, не вымученно это понятие – Родина. Что это, что же? Наверное, это что-то большое, трёхмерное, Трескучее, как морозы, колючее и непостижимо могучее, Первое. Снега России. Где спрятан колодец с неиссякающей силой, Которой хватило бы... Выкорчевать всё инородное из этих мест..? Видите, милые, как одиноко на маковке церкви голубобокой светится крест!