Слово.
Как слово просится наружу,
Как хочет от меня уйти,
И, будто распирая душу,
Оно томит меня внутри.
Держу его в себе, – пусть зреет,
Чтоб мыслью вырваться смогло
И по миру смогло развеять
Мое душевное тепло.
Бумаги лист… Писать не ново.
Я замираю. Мир притих.
Через минуту ляжет слово,
Потом - другое – в новый стих.
А может витиеватой строчкой,
Как рукоделие – тесьмой,
Слова украсят весь листочек
И станут вместе с ним - письмом.
Готово сердце. Выпускаю
На гладь лощеного листа
Свои слова, как птичью стаю, -
Они готовы мыслью стать,
По буквам покидая тело…
Родное слово! Не спеши!
Я вдруг за миг осиротела
Без улетающей души.