В чугунном прогале сырого моста есть даль. Та, что нами еще не взята. Снята лишь на мрачную пленку в обскурном пролете машинки. И чтобы не сделать ошибки, ландшафту скажу я "замри". И он, подчиняясь не шибко, а валко, в зрачок окуляра заглянет с другой стороны. И я, с котелком, словно лярва, по рельсам живого моста, по тавровым балкам, суставам. И хоть уж сноровка не та, но вот уж видны результаты на ролике трехацетатном (почти уж вся пленка снята), и бронхи вздыхают помято. Запнувшись о балок места, устои глядят виновато. Снесут их, наверно, уж вскоре.