Поэт я или не поэт? – Задался я вчера вопросом. Возможно да. Возможно нет. Но что с того великороссам? Напрасно мы собой горды – Мы неустойчивы и шатки. Из водки мы да из воды, И ничего в сухом остатке. В глобальные процессы не Желаю быть я вовлечённым, Призыв читая на стене: «Свободу умозаключённым!» И вопрошаю: «Ё моё! Да как же жить на этом свете, Когда кругом одно ворьё?! Причём и взрослые, и дети! В тайге и в средней полосе, И в Черноземье, ближе к югу, Украсть мечтают нынче все. И все кричат: «Держи ворюгу!». И в каждом городе страны, И в каждом маленьком ауле, Где даже звёзды не видны, Встаёт немой вопрос: «А хули?! И где милиция? Суды?» Но те давно погрязли в блуде! И это только полбеды – Крадут у нас не только люди! Весна ворует бодро снег, А осень резво тащит зелень, И дождь, устроив им побег, Следы смывает... Так доселе Мы и живём. И будем жить, Хоть это и непродуктивно. И проще просто положить На всё, как это ни противно. Сосед кричит, совсем сдурев, Что Сталин умер слишком рано. Ему правительство РФ Напоминает клан Сопрано. Поток сознания уже Не расщепляется на мысли. Протухли яйца Фаберже, А будни пресные прокисли. Стоит теперь повсюду вонь, Но дальше будет только хуже. Любой спасительный огонь Погаснет в нашей мутной луже.