* * * В реках лягушки свежи постоянно, шум лебеды поднимает с дивана, вереск поет и малина горит, нет на одиннадцать миль безобразий, так – на 12-ой кое-что разве – резкий хлопок кистеня ободрит. Мчит мотоцикл по мозгам земляничным, признак материи сделав вторичным, мельницы мелят и птица нырок броды и мели прошла поперек. Нет на подзолистой почве золы. Пахарю мочи нет. Ночи – хулы. Горько стоять в параллальности силясь, недоварив лунных векторов силос, (что не сварилось – назад попросилось). Время отплытия манит, качаясь, сотни событий заботят, случаясь, ох, и студена скула у реки! С берега тешит отмашка уродов на построеньи элитных народов, вхожих в потеху делам вопреки. Берег все мчится, тщетой помыкая наших бесчинств от Читы до Тургая, думку кумекает каждый, не рад: горе мне горе и горе соседу, скоро уж море, куда-то я еду, склонны мозги поворачивать к бреду, склонен форштевень ворочать струю. Как же лечить мне хворобу сию? Лечится хворь эта – аллопатейно, только об этом мы – после, отдельно.* *Нет, по секрету все ж выдадим тему: лбом да об стену, лбом да об стену...