Перейти к основному содержанию
Скрипка
Прозрачны, словно не окрепли Их корни, впившись в плоть земли, На мраморных прохладных стеблях Цветы коринфские цвели. Там, в надмогильном аромате Цветов из камня, зла, тонка, В блестящем деревянном платье, Без скрипача и без смычка, Не глядя в зеркала и лица, Не чуя под собой пути, Плясала скрипка-дьяволица С единственной струной в груди. Отметил кто-то тайным знаком Порока, муки и тоски Бедро, обтянутое лаком, И струн погибших завитки. На дне зеркального колодца Плясала, в полный вздох дыша, Она, как будто не порвется Ее последняя душа И паутины саван липкий Ей не соткет чердак чужой, Склоняясь пред безгласой скрипкой, Как пред безглавой госпожой.
…невыразимые ощущения…мурашки толпами бегут по спине…знаете, Ирина, сам сюжет Вашего стихотворения мне как-то отдаленно напомнил песню Арефьевой о черной скрипке…может слышали?!...более всего задумалась над строкой «Она, как будто не порвется ее последняя душа»…да, порой кажется, что в каждой струне этого инструмента живет отдельная, на свой лад звучащая душа…
Laura, это стихотворение выросло из сна. Иногда такое приснится... :bigeyes: К скрипкам у меня вообще особое отношение. Инфернальный инструмент, нервный, со сложным характером и безумно женственный.
Ирин, у меня очень часто из снов рождаются стиши...я придаю им большое значение, порой неопраданно)
Эх, судьба скрипично-человечья...
Да уж, кошкам в этом смысле больше повезло - у них 9 жизней (а может, 9 душ?) :smile3:
Люся, очень признательна за высокую оценку!