на 14-е мая
(этюд)
Вот летит себе, летит, этот снег ненастоящий
(настоящий – он растаял десять дней тому назад),
Словно память о зиме, словно кто в почтовый ящик
Припозднился бросить чувства да неточный адресат.
Под внезапный этот снег вдруг в душе похолодело
И сиреневые строки побледнели не в нажим…
Шепчешь ты: « Не торопись… Пусть ещё побудет белой,
Незаполненной страницей человеческая жизнь…»
Я смотрю на этот снег: полон мир несоответствий…
И лукавый исповедник на запястье прячет злость…
Он считал, что он спешил, но, спешив, стоял на месте;
Он считал, что он любил, но да как-то, не срослось…
Снег ложится на траву растолченною таблеткой.
Кроны трепетной сирени превратились в парики.
И спешит, смешно крестясь, полупьяная соседка
На хрустящем белом поле повалять половики.
Смолянистый липкий дух пробирается сквозь окна.
Открывая Солнцу лужи, плачет белый от стыда,
Заливая месяц-май безутешным снежным соком…
Я раскрыл конверт и вижу: так и есть - одна вода…